EL MUNDO ES COMO ES

Hay cosas que se siguen 
dando desde el principio 
del mundo. El despensero 
te cobra lo que quiere 
y cambia el auto mientras 
que vos seguís donando 
monedas que se traga 
su alcancía. Que sos 
un imbécil no hay dudas: 
una cuadra de más 
jamás caminarías. 

CÁMARA SECRETA

a Pablo Ananía

Ésta es la ceremonia: 
un papel y una Bic 
en la noche que insiste. 
Nadie sabe qué ocurre 
entre esos cuatro bordes 
que separan un blanco 
con palabras del resto 
de las cosas durante 
ese tiempo o fulgor 
cercano a la niñez, 
pero algo nace: un giro 
de otras lenguas, una alta 
concentración, un muro. 
O algo que se acurruca, 
que respira y se mece
como brisa en la hierba. 

03:00 AM

Imágenes. ¿Podemos 
asirlas? Alguien llora 
a los gritos al lado
y la imaginación 
se dispara: ¿vendrá 
la Policía? Gime 
ahora, y una cuerda
vibra en mi ser. No puede 
la mente colegir 
qué le pasa al vecino 
pero sí consonarle 
la noche, su tortura. 

CÓMO TE EXPLICO

Quizá lamentes no 
haber sido más loca. 
Vicio de obedecer 
dictámenes sin alma. 
Estás a tiempo aún 
de descarriar a gusto. 
La gracia de vivir 
se ríe de los roles
y el mismo tropezar 
puede ser divertido. 

CONGRESO

Qué fácil era hacer 
versos sobre una guerra 
lejana o sobre gente 
que pernocta en la calle, 
pintoresca, vencida. 
Hoy los medios disfrazan 
con palabras y fotos 
algo incendiario, injusto 
a todas luces. Y hoy 
algo te vuelve dócil,
y te callás, y ni una 
pista para tus versos 
encontrás. Porque es algo 
que exige un veredicto 
terminante que cómo
vas a escribir, imberbe. 
(Sabés que exagerás. 
Sabés que lo difícil 
es llamar a las cosas 
--¡represión!-- por su nombre.) 

OLVIDATE

UN POETA MENOR
La meta es el olvido.
Yo he llegado antes.
Jorge Luis Borges

Temés que cuando mueras
ya nadie te recuerde,
que serás descartada
porque no fue tu cursus
digno de ¿quién? Borrarse
del todo de este mundo
es lo más habitual,
y aquellos que lucharon
por su patria son hoy
poco más que ceniza
y ni aun eso, y otros
que pulieron las formas
más bellas no figuran
en las historias ni
en ningún otro sitio.
Depende de los otros
el que te transfiguren
en momia, o sea, sed.
Relajate. No existen
ciudades, sus intríngulis,
que el tiempo no desplome.

MÁQUINAS

¿Cómo puede la música 
aguantar frente a tanto 
estruendo que de todas 
partes le llega? Pasan 
insoportablemente 
los autos con su ruido 
de motores serviles 
que tapan por momentos 
la grabación y así 
la destruyen, barullo 
contra sonido que 
luego vuelve a asomarse 
sin más. ¡Qué vocación, 
qué amor, qué navegar 
por mares de ictericia!